Который фри за эту неделю,
я не модный фрик заделанный под негра,
я не брал свою квартиру под ипотеку,
я просто пишу текста,не видя других потех...

я не могу хвастаться победами,
не был ни разу я под арестом,
я не ганнста с ПОП* кедами,
я просто андеграунд,и выше дороги нету...

это не стихи это рэп текста,
я отношусь к этому трепетна,
я хочу удивить своим репрезентом,
своими рифмами стЕлит текст этот...

Возможно победа мне не светит,
я пишу текста,я реальный гений,хах)))

Синий* стиснет оппанентов,
лишь свиснув гопам "мент бро!!!"
развелось их словно летом,
мошки на наших реках....

З.Ы. ПОП-популярные,синий-это я)))

B0$

Ещё в веке двадцатом
Были  те кого можем называть отцами
Писали стихи они
И это была их стихия
Без оценок без денег за творчество
Проводили целые ночи в одиночестве
Лишь бы было перо и бумаги листок
Текст написан чисто себе а на остальных пох
Их судили, карали, унижали
Но они творчеством отвечали на судьбы жало
Для них стихи были жизни смыслом
Суть жизни выкладывать на бумагу свои мысли
Мы лишь продолжатели тех славных людей
Свою дорогу проложили, но их дело блюдём
Поэты классики уже мертвы пусть
Но не напрасны их жертвы, ведь мы продолжим их путь.

OXYGEN

Их стихия стихи

Период Пушкина давно в России временем выжжен,
Из тех кто в рэпе  король сейчас мало кто выжил,
Мы пишем строчки, и в подворотнях не хулеганим,
Стихия наша стихи, хороших  поэтов стало так мало.

Нет, мы изменились, квадраты отбросили с болью,
Мы уличные поэты  и ничего сложного более,
Болезненный удар по рэпу-попсово дешевые стихи,
Мы бьёмся в фристайл бэтлах- короли батловых стихий.

Нам дАно время, отбросим ненужные слова,
И с болью пишем о том как текста пишутся на раз,
Двадцать минут  задрачивать клаву без передышки,
За это время  кто-то сдохнет, мог дышать-теперь не дышит.

За это время мы пишем ну очень нудные текста,
В мире же  полно других событий, хм, о да!!
Эти стихи похороним средь каменных плит,
Стихия наша не стих!! А только пить водки литр…

таурин

лица спрятаны за метровыми козырьками бейсболок
на которых сверху нассали из-за рифм на глаголы
сколько тетрадок загубленно, что мама купила
от музы избавляясь перед лицом карандаша махами
и пачкой сигарет, до самого фильтра скуренных
блювотным коктейлем убивают нелепую скуку
ведь в подъездах уже не так весело как вчера
и наши стихи выходят только на стенах в тираж
кому они нужны, нету имени как Лермонтова
и за пером с бумагой дни уже лень коротать...